Em meio à tempestade

Diante de uma realidade acelerada e muito automática, a pressão e a velocidade das mudanças fazem as pessoas perderem as referências. Vive-se como se o tempo passasse rápido demais, sem se sentir presente na realidade contemporânea. 

Em meio à tempestade apresenta poemas de forte cunho social e de introspecção reflexiva, tanto diante do fazer poético como da atual instabilidade política e econômica do país. O poema que dá título ao livro é a metáfora do país à deriva, que acaba atingido durante a travessia, com as pessoas se perguntando a causa do naufrágio.

Este poema resgata toda a originalidade e a polêmica, de maneira contemporânea, que envolveu o poema “No Meio do Caminho”, publicado na Revista Antropofagia em 1928 e, depois, no livro Alguma Poesia de Carlos Drummond de Andrade (1902-1987).

Em meio à tempestade nos mostra o olhar reflexivo sobre a vida e o cotidiano, em busca de um alento, diante da pressão e velocidade das mudanças no mundo contemporâneo. Sob a influência drummondiana, há claros traços da poesia social em que mergulham os versos, frente à realidade muito acelerada e ao questionamento do mundo. O título de um poema, como se fosse um jogo da forca, desafia tanto quanto o título de um poema em francês e de outro em latim. Por fim, o leitor é convidado a sentar-se no alto da montanha. E ali pensar como mudar tudo dentro de si mesmo, como no poema “O Fio da Navalha”, referência a um livro clássico da literatura mundial na metade do século 20.

Em meio à tempestade

Sumário

Realidade

Tour de Force

Inspiração

A Partida

Em meio à tempestade

Enigma

Desencanto

À deriva

_ t _ p _ _

Não havia pensado

Travessia

Veritas

Em ruas e palavras

Noite Calma

O Fio da Navalha

Oferenda

À procura da poesia

Fora de Moda

Apesar

Visão Perdida

Realidade

Vi as diferentes cores dos indivíduos

e as diferentes dores dos indivíduos.

Sei como é difícil sofrer o que existe,

sem juntar tudo e sem que exploda.

                                              

Cobri meus olhos e escutei a água

que escorria entre as minhas mãos.

Na solidão, desaprendera a linguagem

e as diversas formas de comunicação.

                                              

Nas várias viagens imaginárias,

em ilhas utópicas sem problemas

e fáceis de habitar, não escutava vozes.

Não chegavam notícias ou salva-vidas.

                                              

Não compreendia meu coração,

que tanto silêncio como solidão

evitam a descoberta de como é

triste ignorar a oculta imensidão.

Tour de Force

A luta rompe a manhã.

Alguns me julgam louco.

Estou lúcido, mas frio.

Luto pelo sustento mais um dia.

Na voz, há desgosto.

Luto com palavras,

mas estou de luto.

                                              

Aceito o bom combate,

em terreno descampado,

sem roteiro e desarmado.

Corpo a corpo,

contra o tempo,

na caça ao vento.

Quando pressinto

o apagar da chama.

                                              

No entreabrir de olhos

termina o ciclo do dia,

num inútil duelo

que não se resolvia.

Fechadas as portas,

a luta prossegue

no quarto do sono.

  

Inspiração

Eu repito

Eu refuto

Eu hesito

Tudo num minuto

Ao manter este rito

Estou resoluto

                                                          

Atiro o papelito

Apesar de que reflito

Em raciocínio infinito

Que não passa de mito

Achar o poema no grito

A Partida

Acordo com mau pressentimento.

O dia é longo, mas os passos são curtos.

Quanta coisa acumulada, mas sem tempo.

Sem nota no banco. Sem notas no caderno.

Estou limpo e sem pressa.

Momento para comprar jornal.

Almoço como último pedido.

Dos olhos do hospital, vejo

que a rota já está na metade.

Não posso dormir, devo voltar.

Combinar encontro ao qual não irei.

Pronunciar palavras: até amanhã.

Minha cabeça dói, devo voltar.

Mas como enganar o tempo,

se o fim é particular.

Curvo-me diante do

limitado momento final,

que se esvai no instante.

Em meio à tempestade

Em meio à tempestade havia um rochedo

havia um rochedo em meio à tempestade

havia um rochedo

em meio à tempestade havia um rochedo.

Nunca se convenceram os náufragos da falta de

providências nem da inevitabilidade do choque.

Nunca se esqueceram de que em meio à tempestade

havia um rochedo

havia um rochedo em meio à tempestade

em meio à tempestade havia um rochedo.

Enigma

Lentamente, na escuridão do desengano,

mas sem emitir qualquer som soberano,

surge uma imagem misteriosa do abismo.

Convida as intuições e os sentidos, mas

sem roteiro, para périplo na natureza mítica.

Não há explicação ou nexo, diante do absurdo original.

O enigma desafia a verdade. A vontade, a mente aberta

e os olhos curiosos enfrentam as trevas do desconhecido.

Desencanto

Minha melhor palavra é o silêncio,

diante de pensamentos opostos

e da completa falta de diálogo.

                                   

Não sou o leitor do mundo.

Não espelho os retratos da vida.

Não reflito as diferentes palavras.

                                   

A leitura sem ambição e sem tempo

tornara-se um mero contratempo.

                                   

Tranquilo e sem estilo,

não serei reconhecido.

Não espero ser lido

e tampouco distribuído.

Terminarei varrido

e logo esquecido.

À deriva

Em meio à pressão do mar de prédios,

nos passos dados pelas ruas da vida,

sigo em frente mesmo contra o vento.

                                   

Não há caminho sem sobressalto,

tampouco reta sem ondulação.

Qualquer curva do passado

pode atrasar a condução.

                                  

Sem direção e sem orientação,

sozinho a buscar referências e

à deriva, na infinitude, sem ação.

_ t _ p _ _

Resvalo em incômoda palavra

que muito extrai o meu sono,

mas que desaparece da mente.

Impede que me defenda

do que não é conhecido.

Ensaio soletrá-la, mas somente

recordo despertar-me, tolhido

pelo embaraço do esquecido.

Se pelo menos me lembrasse de

um sinônimo, teria tempo para

buscar a ilusão que me enganara.

Não havia pensado

Num mundo vigiado

e controlado.

Onde tudo é corrido

e apressado.

                                              

Teclado rápido

por causa

do tempo

encurtado.

                                              

Pouco pausado

diante

do dever

escalonado.

                                              

Só resta ficar

enfadado

ou então

desnorteado,

por não ter

desvendado

que tudo

havia mudado,

para permanecer

tudo parado.

Travessia

Com a taça na mão, espero o amanhecer.

No primeiro branco da última noite escura,

mas iluminada pelas cores e pelos sons,

farei nova lista para depois arquivá-la.

                                              

Olharei o céu para contemplar o acaso,

aceitarei a simplicidade do presente,

erguerei a taça e brindarei em memória

do passado, assim como desejarei o

melhor do porvir do futuro.  O corpo

se renovará, como a espuma do mar.

                                                          

  

Veritas

Este é um tempo dividido,

de indivíduos divididos.

Percorremos em vão

as ruas bloqueadas

da comunicação.

Todas estão ocupadas,

surdas à argumentação.

                                              

Não te encontro ao visitar os fatos.

Não brotas da lei e tampouco da pedra.

Não narras com certeza frente à contradição.

Te ocultas na minha dúvida.

Calo-me e não te entendo.

Sem a mitologia, sigo vivendo.

Em ruas e palavras

Luto com palavras,

mas não sou louco.

Diante do desafio,

aceito o combate.

Estou lúcido

frente à ameaça.

                                              

No corpo a corpo

contra o inimigo,

luto o tempo todo

no centro da praça.

À esquerda,

não há saída.

À direita,

nem perspectiva.

                                              

Tudo mudou,

não fico ausente.

Daqui para frente,

será diferente.

                                              

Foi muito

impactante

o que aconteceu

naquele instante.

Se tudo perde

o sentido,

me revolto.

Se os canais

se fecham,

explodo

em ruas e

palavras.

Noite Calma

Mandam parar. Bloqueiam o caminho.

As represálias provocam redemoinho.

Suave vermelho no duro asfalto negro.

Pelo leve branco no ar, já não respiro.

                                   

Meia-noite nas horas silenciadas.

As palavras de ordem dispersadas

Saíram em passadas alarmadas.

Pacificadas as ruas sonhadas.

  

O Fio da Navalha

Do alto da montanha, contemplava a cidade.

De sua vastidão, buscava uma iluminação.

Não poderia descrever tamanha procura.

No horizonte, apareciam terras e nuvens

que se confundiam muito no longínquo.

                                   

O silêncio e o vento eram companhia,

ao amanhecer sentado em meditação.

Penetravam-me a mente e o coração,

durante o olhar de contemplação

da Eternidade, ao raiar do dia.

Oferenda

Escrita no mar,

a palavra

Oferenda.

Balança

as rosas.

Embala

o barco.

Lá dentro,

circulam

pedidos.

Tudo passa

rápido.

Peixes

devoram.

Memória

apaga.

A palavra

Oferenda

recolhe-se

ao dicionário,

mas algo

acontece

ao atrair

boa energia.

  

À procura da poesia

Não quero a ambição do poder ou da glória,

mas sim soltar o que se esconde no peito.

Escrever no papel ao decifrar o sonho.

Contar algo, mesmo que sem sentido

ou sem forma. Aquilo que não sei,

embora vagamente registrado, mas

que esmaece em minha mente.

Fora de Moda

Não se envia mais correio elegante

Não há mais brincadeira dançante

Tampouco ouvir disco na vitrola

Tomar o bonde ou assistir matiné

No domingo, também está démodé

santiguar-se em genuflexão por ora.

                                              

Tantas palavras estão em desuso.

Tantos valores ficaram de lado.

Tantas coisas foram abandonadas.

Tantos amores ficaram perdidos.

Tantos passados foram deixados.

Tantas vidas estão automatizadas.

Tantas pessoas vivem desencontradas.

Tantas realidades parecem ligadas.

Tantos futuros serão desconectados.

Apesar

Apesar do fantasma do passado

Apesar da opressão do presente

Apesar da restrição da manifestação

Apesar da limitação do pensamento

Apesar da impureza do branco

Apesar da imperfeição do verso

Visualizo a ambição da poesia

  

Visão Perdida

Atiram nos olhos,

não querem que

se registre

a truculência e

a perversidade.

Evitam a

iluminação

dos instintos

dos carrascos.

O lugar do

testemunho

permanece na

obscuridade,

assim oculto

a todos.

As ruas

e as

ocasiões

de visibilidade

são

reprimidas,

por causa

da visão

perdida.